На улице прекрасная погода, а я сижу и залипаю в симс. Можем, умеем, практикуем.
Хотя, именно это времяпрепровождение­ и разгоняет слегка то самое уныние, как ни странно. Не думается ни о чем: ни о проблемах,
ни о приближающемся дне рождения, который пройдет в одиночестве, ни о снах, которые заставляют краснеть утром.
Краснеть и не понимать, что это мать твою было. Кто это был.
Это все переходный возраст. Правда же?

Вот есть у меня идея. Вот нравится она мне. Очень нравится. Но не пишется, и все тут.
Уже с десяток раз меняла место действия, атмосферу текста, точку зрения, с которой описываются события.
Ничерта. Глухо, как в танке.
Стоит мне приступить к основной части - все! - замыкает.
А если не пытаюсь писать - все клочки написанных мною черновиков сидят в голове, мешая нормально думать.
Уж не знаю, куда деваться.

Есть люди с особо чувствительной кожей –
Их лучше не трогать. Они не похожи
На всех остальных. Они носят перчатки,
Скрывая на коже следы-отпечатки
Лилового цвета от чьих-нибудь пальцев,
Бесцеремонных в иной ситуации.
Они опасаются солнца в зените.
Обычно, надев толстый вязаный свитер,
Выходят из дома по лунной дорожке
Пройтись; и не любят, когда понарошку,
Когда просто так, не всерьез, не надолго.
Болезненно чувствуют взгляды-иголки
И крошево слов. Они прячут обиду
В глубины глубин, но по внешнему виду
Спокойны они, как застывшая глина,
Лишь губы поджаты и паузы длинны.
Они уязвимы, они интересны;
И будьте чутки и внимательны, если
Вы их приручили: они не похожи
На всех остальных – они чувствуют кожей.